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C'est vrai que des fois ...
.

Une grosse bourgeoise parisienne freine à mort son Porshe Cayenne devant le cabinet de son médecin :
- Docteur, docteur une abeille m' a piquée .
- Ce n'est pas bien grave Madame de Lamartine dites-moi où elle vous a piquée ?
- Non , non je ne peux pas vous le dire.
- Comment voulez-vous que je vous soigne si vous ne me dites pas où ?
- Non , docteur , c'est impossible ! C'est la honte , surtout que vous connaissez toutes mes copines de la haute bourgeoisie parisienne , je serais la risée de Paris et le sujet de leurs réunions hebdomadaires au club house . Je sais qu'elles viennent se soigner chez vous et moi , je ne veux pas que ça se sache .
- Madame de Lamartine , je suis tenu par le secret professionnel alors soyez raisonnable et dites moi où !
Madame de Lamartine regarde à droite et à gauche et lui chuchote à l'oreille :
- Au marché de puces de Porte de Clignancourt .

Moi je connais la même, mais la fin c'est sur le parking du Lidl...

Rabbigoudi a écrit : ↑31 juil. 2025, 11:28 Moi je connais la même, mais la fin c'est sur le parking du Lidl...

Avec le Basque ?

PizzaRoller a écrit : ↑31 juil. 2025, 12:06

Rabbigoudi a écrit : ↑31 juil. 2025, 11:28 Moi je connais la même, mais la fin c'est sur le parking du Lidl...

Avec le Basque ?

C'est méchant !

PizzaRoller a écrit : ↑31 juil. 2025, 12:06

Rabbigoudi a écrit : ↑31 juil. 2025, 11:28 Moi je connais la même, mais la fin c'est sur le parking du Lidl...

Avec le Basque ?

Lippo a écrit : ↑31 juil. 2025, 14:07

PizzaRoller a écrit : ↑31 juil. 2025, 12:06

Rabbigoudi a écrit : ↑31 juil. 2025, 11:28 Moi je connais la même, mais la fin c'est sur le parking du Lidl...

Avec le Basque ?

Un vieil homme est sur son lit de mort.

Son fils est à son chevet.

Soudain, une délicieuse odeur de tarte aux pommes vient aux narines du moribond.

– Veux-tu aller m’en chercher un morceau, mon fils ?
– Bien sûr, papa!

Le fils se rend à la cuisine, puis revient vers son père les mains vides en disant :
– Maman a dit que la tarte, c’était pour après l’enterrement…

C'est ballot.

Lippo a écrit : ↑01 août 2025, 18:09 Un vieil homme est sur son lit de mort.

Son fils est à son chevet.

Soudain, une délicieuse odeur de tarte aux pommes vient aux narines du moribond.

– Veux-tu aller m’en chercher un morceau, mon fils ?
– Bien sûr, papa!

Le fils se rend à la cuisine, puis revient vers son père les mains vides en disant :
– Maman a dit que la tarte, c’était pour après l’enterrement…